Любовь — как китайская пиротехника: и состоит, черт знает, из чего, и срабатывает непредсказуемо.

— Ты мне звонить перестала… Разлюбила?
— Пить бросила…

— Папа, скажи, а как ты встретил нашу маму?
— Заманил на хлеб в походе, сынок.
— Но ведь девушку на хлеб не заманишь?
— Это только в первый день похода, сынок…

— Милый, что ты мне подаришь на 8 марта?
— А если ничего?
— Ну, тогда на 23 февраля ничего не получишь!
— Да, правда?! Фуууф, ну, слава богу, договорились!

Иногда мне кажется, что наши с ней отношения строили таджики.