Есть у меня знакомый дед. Рассказ он мне на днях, что как-то был в больнице. Там пришлось ждать, присел он в уголочек, начало его в сон клонить, прислонил голову к стене, а из-за стены еле различимые рыдания. Всего он разобрать не смог, но явно убитые горем голоса причитали, что все, это смерть, это могила, с этим долго не прожить.
Дед многое повидал, но от услышанного ему не по себе стало, на душе заскребло, сердце сжалось. Он у врача после приема спрашивает:
— В том кабинете что, смертельные диагнозы сообщают?
Доктор:
— Нет. Это бухгалтерия, там врачам зарплату выдают.

Разговор двух наркологов:
— Вчера кодировал пациента, и он повторял все мои слова вслух.
— И что?
— Так, закодировал, с@ка!

— Говорят, чем у человека хуже почерк, тем он лучше в постели.
— А вы точно доктор?

Доктор, это больно?
— Физически нет. А вот по карману ударит больно.

В кабинет психиатра заходит мужчина, под глазом у него — синяк, с одежды и волос стекают остатки борща, и сам — весь такой груустный… Психиатр, жизнерадостно:
— Так, и что нас беспокоит?
— Доктор, меня очень беспокоит душевное состояние моей жены…